Recuerdo el primer libro “adulto” que leí, era Diario de Ana Frank, yo tenía 10 años, estaba en mi último año de la escuela primaria, era una de las pocas novelas que había en mi casa, quizá sólo había unos cuantos libros más acumulados en los muebles (que no eran libreros) de mi hogar. Había algunos libros más que eran de mis hermanos mayores, generalmente de ciencias sociales, que era lo que ellos estudiaban en la universidad, pero muy pocas novelas, poquísimas, y entre esos pocos libros se encontraba ese diario. Lo que llamó mi atención cuando lo vi fue la portada obviamente, tenía 11 años, me gustaba dibujar y supongo que mi formación en casa y en la escuela fue muy visual. Entonces la portada llamó mi atención, la famosa fotografía de aquella chica judía, la vi pequeña a ella, era una adolescente encantadora, un poco mayor que yo cuando tomé ese libro, creo que eso fue lo que más me motivó a leerlo. Me costó mucho trabajo terminarlo, casi un año, todas las vacaciones de verano previas a entrar a la secundaria y luego en las vacaciones de diciembre, lo leía por temporadas. Mi familia consideró un logro el que yo leyera un libro sin imágenes a esa edad, me regalaron un videojuego como recompensa. No volví a tocar un libro de carácter novelístico por mi cuenta hasta bien entrada la preparatoria, casi cinco años para volver a leer un libro “literario” por mi cuenta. Me olvidé de la literatura en mis años de adolescencia en pos del fútbol soccer y los videojuegos. Pero ahora que miro esos años en retrospectiva, aquél diario supuso el nacimiento que permaneció dormido en mi interior por largos años, como esperanto el momento justo para despertar. No recuerdo ni la segunda, ni la tercera, ni la cuarta novela que leí por mi cuenta después de crecer, sólo recuerdo que entre esas lecturas, leí con curiosidad y en momentos críticos de mi juventud una buena parte de Cien años de soledad, de García Márquez; esa novela capital la leí a medias en mi último año de preparatoria mientras convalecía de una fractura de tobillo, cuatro meses sin caminar que me sirvieron para leer, pero no fueron suficientes, pues no acabé de leer ese libro en tal oportunidad. Pareciera que alguien, o algo, borró de mi mente esos sucesos para instalar en su lugar recuerdos, momentos y personas que ahora están perdidos. No leía casi nada en aquel entonces, pero sí que escribía: cuentos simplísimos, y a veces dibujos con pequeñas explicaciones; poemas, dibujos con poemas... Pero lo que más escribía eran diarios, diarios de mi vida, de mis actividades, de mis amores imposibles; diarios para los partidos de fútbol (anotando cada gol, cada jugada y cada partido significativo en mi adolescencia, precisando rivales, viajes y canchas visitadas); un diario para los amigos y novias de la preparatoria, mencionando cosas pueriles propias de un muchacho entre los 15 y los 18 años, mencionando cosas importantes que me ocurrieron mientras participaba en torneos nacionales de fútbol y el proceso de entrar a la universidad, alguna fiesta, algún beso o aventura juvenil. También un diario para mis pensamientos, mis ideas y logros: “hoy tuve mi primer trabajo”, “hoy gané un concurso con un dibujo”, etcétera. A estas alturas del partido, se qué debería tener un bagaje mucho más amplio de lecturas de las que tengo, pero una u otra cosa [...]
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